fragmentos

Del miércoles al domingo de la semana pasada estuve en el Distrito Federal, aquella mítica ciudad de asfalto, concreto y gente. Tenía alrededor de cinco años de haber estado allí por última vez y me sorprendió como una ciudad puede cambiar tanto de apariencia y seguir igual. Si antes la ciudad era un bosque de concreto, ahora es peor, el cemento te embosca mientras manejas o cuando caminas por la calle, hay momentos en que hacia donde mires, el frío y duro gris te observa impasible.

Las obras viales, impresionantes sí, parecen hacer poco por el tráfico, el cual es peor del que recuerdo de esa última vez. Contrario a la fluidez de su movimiento vehicular, el ambiente en la Ciudad de México es rápido, rapidísimo, y en todo momento hay a tu alcance un fragmento de la insensatez cosmopolita que sólo las ciudades grandes pueden ofrecer: gorditas de nata, prepare su cuota, gente que vive del tráfico vendiendo cigarros, agua embotellada, topergüers, juguetes, relojes y un largo etcétera... el mercado sobre ruedas habría encontrado una mejor definición en una avenida principal de la ciudad en una hora pico, más que en una calle cerrada para convertirla en tianguis durante un fin de semana.

Algo especial hay en la ciudad, una dicotomía que se siente cuando el aire contaminado se te mete en los pulmones, cuando ves una pesera en la cual no cabe ni un alfiler o una avenida que parece estacionamiento. Hay belleza en el caos de la ciudad, una belleza contaminante similar al de un tiradero de neumáticos en llamas, iluminando con fuego verde el cielo nocturno. En cierta forma te pone la vida en perspectiva: ayer por la tarde estuve atorado en un embotellamiento durante veinte minutos y me sorprendió la calma con la que lo tomé. Ni una vez hice sonar la bocina, simplemente bajé un poco la ventana, encendí un cigarrillo y coloqué la palanca en neutral, en el De Efe habría sido mucho peor.